* * * * *
Лет-то мне всё больше,
А стихов – всё меньше,
Всё бесплодней мысли на закате дня.
К слову «меньше» рифма будет – «женщин»,
Но она не вдохновит меня.
Завтра на работу, послезавтра – снова.
Так проходят годы, так пройдёт и жизнь.
И под гнётом быта затихает слово,
И на месте слова проступает слизь.
Каждый год всё больше самых нервных срывов.
Я бешусь и маюсь, сам себе грубя,
И отодвигаю в сны ту перспективу,
Может быть, напрасно, жизнь свою любя.
Что же будет дальше? Мне уже не двадцать.
До сих пор не знаю, для чего живу…
Мамочка родная! Было б мне двенадцать!
Как бы я был счастлив! Верил бы всему.
А теперь я в жизни никому не верю –
Очень много сил в нас украдено до нас…
Болью заплатил я, и в тройном размере,
За своё искусство – мой последний шанс.
|