* * *
Прошлись по нашим головам,
И мы попрятались за двери.
Не веря искренним словам,
Лишь пошлякам охотно веря.
Их правота всё время врёт,
Она лишь часть от Правды целой.
Не своим голосом орёт
И люди внемлют очумело.
Но ты, поэт, услышь, услышь
Глухой спокойный голос Правды,
Как шорох крыл, взлетевших с крыш,
Во время грохота парада.
|