* * * * *
Жизнь – проза, ритм её суров,
Замедлит ход и ускоряет снова,
Но чтоб не наломать по пьянке дров
Я должен подобрать другое слово.
Чтоб не копить в душе обид гроши,
Чтобы усталость не взяла в блокаду,
Я должен жизнь представить для души
Как непонятную ещё пока награду.
Принять её такой, какая есть,
И в ней найти своё предназначенье,
Тогда взлетит как радостная весть
Поверх голов моё земное пенье.
|